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Creo en el aire
Sobre
alientos o besos;
sobre
lágrimas de estrellas altísimas;
sobre
colores que no existen sino más allá de los ojos;
la
necesidad de una sílaba,
de unos dedos,
de la voz…
o el amor,
se
ha ido lentamente elevando
como
un idioma izado que pierde sus orillas.
Suavemente
–corazón o pausa–
ese
instante abandonado al músculo de pluma,
discurre
entre las manos como un viento delgado,
donde
el caracol asusta por sus prisas
y
hasta una mariposa levanta una tormenta.
Aquí,
en el aire, unos labios flotan
como
formas desnudas respirando;
como
ángeles de caña azucarada
que
nunca conocieron el sabor de la sangre.
Mientras
abajo
(¿Dónde? ¿Cuándo? ¿Por
qué?)
las
huellas se derrumban para enterrar palomas.
Y un
pez con uñas
(llegado no sé cómo)
ha
puesto fin al mar
con sus largas
heridas.
Autor, José Luis Rico
